Ô anthologie d'arômes voilés !

Flamme suprême infestée de soupirs,

Serre florale en cristal étoilée,

Ôte ton crachat vert de mon empire !

Le poète n'est pas un meurtrier

Ni un assassin : il ne tue pas l'homme

Et ne mange pas d’araignées grillées :

Il n'est pas ayatollah ni de Khom

Ni de Brest où souffle la fraternelle

Bourrasque, - mais, comme un corbeau glacial,

Crues les mange en un festin éternel :

Les petites têtes pleines de moelle

Croustillent sous sa molaire inspirée,

Et quand le sirop visqueux sur sa langue

Vient à son goût, le génie libéré

Surgit de son corps exsangue et fait bang !

13/01/1980